O
lago
*
Por Edgar Allan Poe
NO
VERDOR de meu anos, meu destino
foi só habitar, de todo o vasto mundo,
uma região que amei mais do que todas,
tanto encantava a solidão de um lago
selvagem, que cercavam negras rochas
e altos pinheiros, dominando tudo.
Mas quando a Noite, em treva, amortalhava
esse recanto e o mundo, e o vento místico
chegava, murmurando melopeias,
então, ah! sempre em mim se despertava
o terror desse lago solitário.
Não era, esse, um terror, porém, de espanto,
mas um delicioso calafrio,
sentimento que as joias mais preciosas
não inspiram , nem fazem definir;
nem mesmo o amor, nem mesmo o teu amor.
Reinava a Morte na água envenenada
e seu abismo era um sepulcro digno
de quem pudesse ali achar consolo
para seus pensamentos taciturnos,
de quem a alma pudesse, desolada,
no torvo lago ter um Paraíso.
foi só habitar, de todo o vasto mundo,
uma região que amei mais do que todas,
tanto encantava a solidão de um lago
selvagem, que cercavam negras rochas
e altos pinheiros, dominando tudo.
Mas quando a Noite, em treva, amortalhava
esse recanto e o mundo, e o vento místico
chegava, murmurando melopeias,
então, ah! sempre em mim se despertava
o terror desse lago solitário.
Não era, esse, um terror, porém, de espanto,
mas um delicioso calafrio,
sentimento que as joias mais preciosas
não inspiram , nem fazem definir;
nem mesmo o amor, nem mesmo o teu amor.
Reinava a Morte na água envenenada
e seu abismo era um sepulcro digno
de quem pudesse ali achar consolo
para seus pensamentos taciturnos,
de quem a alma pudesse, desolada,
no torvo lago ter um Paraíso.
* Foi um autor, poeta, editor e crítico literário, integrante do movimento romântico norte-americano.
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