Literário

Germinal

* Por Menotti Del Picchia

I

Nuvens voam pelo ar como bandos de garças.

Artista boêmio, o sol, mescla na cordilheira

pinceladas esparsas

de ouro fosco. Num mastro, apruma-se a bandeira

de São João, desfraldando o seu alvo losango.

Juca Mulato cisma. A sonolência vence-o.

Vem, na tarde que expira e na voz de um curiango,

o narcótico do ar parado, esse veneno

que há no ventre da treva e na alma do silêncio.

Um sorriso ilumina o seu rosto moreno.

No piquete relincha um poldro; um galo alacre

tatala a asa triunfal, ergue a crista de lacre,

clarina a recolher; entre varas de cerdos,

mexem-se ruivos bois processionais e lerdos

e, num magote escuro, a manada se abisma

na treva.

Anoiteceu.

Juca Mulato cisma.

II

Como se sente bem recostado no chão!

Ele é como uma pedra, e como a correnteza,

uma coisa qualquer dentro da natureza

amalgamada ao mesmo anseio, ao mesmo amplexo,

a esse desejo de viver grande e complexo,

que tudo abarca numa força de coesão.

Compreende em tudo ambições novas e felizes,

tem desejo ate de rebrotar raízes,

deitar ramas pelo ar,

sorver, junto da planta, e sobre a mesma leiva,

o mesmo anseio de subir, a mesma seiva,

romper em brotos, florescer, frutificar!

III

“Que delícia viver! Sentir entre os protervos

renovos se escoar uma seiva alma e viva,

na tenra carne a remoçar o corpo moço...”

E um prazer bestial lhe encrespa a carne e os nervos,

afla a narina; o peito arqueja; uma lasciva

onda de sangue lhe incha as veias do pescoço...

Ei-lo, supino e só, na noite vasta. Um cheiro

acre, de feno, lhe entorpece o corpo langue;

e, no torso trigueiro,

enroscam seus anéis serpentes de desejos

e um pubescente ansiar de abraços a de beijos

incendeia-lhe a pele e estua-lhe no sangue.

Juca Mulato cisma.

Escuta a voz em coro

dos batráquios, no açude, os gritos soluçantes

do eterno amor dos charcos.

É ágil como um poldro e forte como um touro;

no equilíbrio viril dos seus membros possantes

há audácias de coluna e a elegância dos barcos.

O crescente, recurvo, a treva, em brilhos frange,

e, na carne da noite imerge-se e se abisma

como, num peito etíope, a ponta de um alfanje.

Juca Mulato cisma...

A natureza cisma.

IV

Aflora-lhe no imo um sonho que braceja;

estira o braço; enrija os músculos; boceja;

supino fita o céu e diz em voz submissa:

“Que tens, Juca Mulato?...” e, reboleado na erva.

sentindo esse cansaço irritante que o enerva,

deixa-se, mudo e só, quebrado de preguiça.

Cansado ele? E por quê? Não fora essa jornada

a mesma luta, palmo a palmo, com a enxada

a suster, no café, as invasões da aninga?

E, como de costume, um cálice de pinga,

um cigarro de palha, uma jantinha à toa,

um olhar dirigido à filha da patroa?

Juca Mulato pensa: a vida era-lhe um nada..

Uns alqueires de chão; o cabo de uma enxada;

um cavalo pigarço; uma pinga da boa;

o cafezal verdoengo; o sol quente e inclemente...

Nessa noite, porém, parece-lhe mais quente,

o olhar indiferente,

da filha da patroa...

“Vamos, Juca Mulato, estás doido?” Entretanto,

tem a noite lunar arrepios de susto;

parece respirar a fronde de um arbusto,

o ar é como um bafio, a água corrente, um pranto.

Tudo cria uma vida espiritual, violenta.

O ar morno lhe fala; o aroma suave o tenta...

“Que diabo!” Volve aos céus as pupilas, à toa,

e vê, na lua, o olhar da filha da patroa. ..

Olha a mata; lá está! o horizonte lho esboça:

pressente-o em cada moita; enxerga-o em cada poça;

e ele vibra, e ele sonha, e ele anseia, impotente,

esse olhar que passou, longínquo e indiferente!

V

Juca Mulato cisma. Olha a lua e estremece.

Dentro dele, um desejo abre-se em flor e cresce

e ele pensa, ao sentir esses sonhos ignotos,

que a alma é como uma planta, os sonhos como brotos

vão rebentando nela e se abrindo em floradas...

Franjam de ouro, o Ocidente, as chamas das queimadas.

Mal se pode conter de inquieto e satisfeito.

Adivinha que tem qualquer coisa no peito,

e, às promessas do amor, a alma escancara ansiado,

como os áureos portais de um palácio encantado!...

Mas, a mágoa que ronda a alegria de perto,

entra no coração sempre que o encontra aberto...

Juca Mulato sofre... Esse olhar calmo e doce

fulgiu-lhe como a luz, como a luz apagou-se.

Feliz até então, tinha a alma adormecida...

Esse olhar que o fitou, o acordou para a vida!

A luz que nele viu deu-lhe a dor que ora o assombra,

como o sol que traz luz e, depois, deixa a sombra...

VI

E, na noite estival, arrepiadas, as plantas

tinham na negra fronde umas roucas gargantas

bradando, sob o luar opalino, de chofre:

“Sofre, Juca Mulato, é tua sina, sofre...

Fechar ao mal de amor nossa alma adormecida

é dormir sem sonhar, é viver sem ter vida..

Ter, a um sonho de amor, o coração sujeito

é o mesmo que cravar uma faca no peito.

Esta vida é um punhal com dois gumes fatais:

não amar, é sofrer; amar, é sofrer mais!”

VII

E, despertando à Vida, esse caboclo rude,

alma cheia de abrolhos,

notou, na imensa dor de quem se desilude

que, desse olhar que amou, fugitivo e sereno,

só lhe restara ao lábio um trago de veneno,

uma chaga no peito e lágrimas nos olhos.

(Juca Mulato, 1917).

* Poeta, jornalista, político, romancista, contista, cronista e ensaísta, membro da Academia Brasileira de Letras.