Literário

Hino ao crítico

* Por Vladimir Mayakowski

Da paixão de um cocheiro e de uma lavadeira
tagarela, nasceu um rebento raquítico.
Filho não é bagulho, não se atira na lixeira.

A mãe chorou e o batizou: crítico.

O pai, recordando sua progenitura,
vivia a contestar os maternais direitos.
com tais boas maneiras e tal compostura
defendia o menino do pendor à sarjeta.

Assim como o vigia cantava a cozinheira,
a mãe cantava, a lavar calça e calção.
Dela o garoto herdou o cheiro da sujeira
e a arte de penetrar fácil e sem sabão.

Quando cresceu, do tamanho de um bastão,
sardas na cara como um prato de cogumelos,
lançaram-no, com um leve golpe de joelho,
à rua, para tornar-se cidadão.

Será preciso muito para ele sair da fralda?
um pedaço de pano, calças e um embornal.
Com o nariz grácil como um vintém por lauda
ele cheirou o céu afável do jornal.

E em certa propriedade um certo magnata
ouviu uma batida suavíssima na aldrava,
e logo o crítico, da teta das palavras
ordenhou as calças, o pão e uma gravata.

Já vestido e calçado, é fácil fazer pouco
dos jogos rebuscados dos jovens que pesquisam,
e pensar, quando a estes, ao menos, é preciso
mordiscar-lhes de leve os tornozelos loucos.

Mas se infiltra na rede jornalística
algo sobre a grandeza de Puchkin ou Dante,
parece que apodrece ante a nossa vista
um enorme lacaio, balofo e bajulante.

Quando, por fim, no jubileu do centenário,
acordares em meio ao fumo funerário,
verás brilhar na cigarreira-souvenir o
seu nome em caixa alta, mais alvo do que um lírio.

Escritores, há muitos. Juntem um milhar.
E ergamos em Nice um asilo para os críticos.
Vocês pensam que é mole viver a enxaguar
a nossa roupa branca nos artigos?

(Tradução de Augusto de Campos e Boris Schnaiderman).