Literário

Um vulcão no quintal

* Por Urda Alice Klueger

Eu ia viajar para o Equador e sabia que lá existe o famoso vulcão Chimborazzo. Animei-me para vê-lo, pensando ser o único, e minha amiga Lucimar atiçou-me a vontade de conhecer um vulcão, ao trazer-me uma revista com uma reportagem sobre um microvulcão do Equador, vulcãozinho de 20 m de altura, que expele lama sulfurosa. A foto desse vulcãozinho era surpreendente: na sua cratera, muitos turistas banhavam-se na lama sulfurosa.

Fui para o Equador, então. Para chegar lá, o avião fez uma escala em Lima, no Peru. Viajávamos de Lima para Quito, lá por umas três da tarde, quando o comandante do avião fez uso do alto-falante para chamar a atenção dos passageiros para o fato de estarmos sobrevoando o vulcão tal.

Olhei para baixo, e fiquei besta de espanto. Passávamos por cima de um vulcão de tirar o fôlego, enorme montanha andina de boca aberta para o céu, espetáculo de beleza ímpar. Caberia uma enorme cidade dentro da cratera daquele vulcão que se desdobrava em imensas pontas de pedra negra pelas suas beiradas colossais. Para nossa sorte, ele não estava ativo: sua cratera parecia inocente, assim cheia de neve, num lindíssimo contraste da neve branca com a rocha negra. Pena que num instante o avião se afastou, mas eu me sentia poderosa: vira um vulcãozão de verdade, voara por sobre ele, jamais esqueceria a sua beleza colossal!

Depois de uns dias em Quito, eu e minha amiga Lúcia viajamos para o norte do Equador. O Equador é pequenininho: de Quito, viajamos duas horas de ônibus até Ibarra, onde também ficamos por algum tempo, conhecendo a região. De Ibarra, viajamos duas horas e meia até a fronteira com a Colômbia – ao todo, foram quatro horas e meia de ônibus até sairmos do Equador, viajando por boas estradas asfaltadas, a uma velocidade regular. Nas minhas contas, isto deve dar uma distância equivalente à distância entre Blumenau e Curitiba, talvez um pouco menos.

O Equador é muito bonito e muito fértil. Uma gelada chuva, todas as tardes, dentro daquele clima ameno, faz frutificar o solo até altíssimas altitudes. Estávamos a uns 2.500 m acima do nível do mar, mas sempre havia montanhas muito maiores, 1.000 ou 1.500 m acima de onde estávamos. Eu viajava de ônibus observando a beleza doce daquele país doce, as cidadezinhas lindas, as casas bonitinhas, sempre rodeadas de campos de agricultura, e gostava de espiar os campos cultivados que existiam atrás das casas, campos que enveredavam pela montanha mais próxima até lá em cima, até onde a neve começava, e, numa dessas, ao espiar a montanha lá em cima, fiquei de queixo caído – aquela montanha quase no quintal da casa, não era uma montanha, mas um vulcão!

Alguém vai perguntar como é que se reconhece um vulcão. É fácil. Todas as outras montanhas, de uma forma ou de outra, têm o pico arredondado – os vulcões são montanhas sem pico – no lugar dele têm crateras. Não dá para confundir um vulcão com uma montanha, fica logo evidente que um vulcão é um vulcão, igualzinho àqueles dos quais a gente vê as fotos em livros de geografia.

Assim é o Equador. É lindo e doce, e tem uma paisagem serena, de verdes suaves pontilhado do branco dos altos picos. Seu povo é suave e doce, e faz lindas cidadezinhas e casas bonitinhas, e cultiva cada pedacinho de terra, até a beirada da neve das montanhas. Seria um país bonito igual a outros países bonitos, não fosse o mistério escondido dos seus vulcões, que estão ali, latentes, no meio de toda aquela gente suave e doce, e que dão ao país uma pulsação misteriosa, uma conotação de perigo escondido, que cria a possibilidade de possíveis erupções e nos deixa com o coração apertado, pensando que, algum dia, aquela paisagem mais que bucólica pode sumir debaixo de uma camada de lava.

Felizmente, todos os vulcões que vimos ao andarmos para o norte do Equador, estavam quietos e serenos, e pareciam grandes sorvetes, na abundância de neve que enchia as suas crateras. Combinavam perfeitamente com a delícia que é aquele país doce. Mas, pergunto a quem de nós, brasileiros acostumados a uma terra sem convulsões, quereria ter um vulcão no quintal? Acho que morreríamos de medo. Há que se ser equatoriano para se viver com tanta serenidade e doçura aos pés de imensos vulcões.

* Escritora de Blumenau/SC, historiadora e doutoranda em Geografia pela UFPR, autora de vinte e seis livros (o 26º lançado em 5 de maio de 2016), entre os quais os romances “Verde Vale” (dez edições) e “No tempo das tangerinas” (12 edições).