Literário

Amorecos

* Por Marcelo Sguassábia

I

- Me dá um trago, vai.

- Ué, não é você que ontem mesmo disse que ia parar de fumar?

- Hum, olha quem fala. Você parou, por acaso?

- Mas também não prometi nada. Eu prometo coisas que posso cumprir. Esse céu lindo, por exemplo, esse veludo azul com respingos de prata...

- Nossa, baixou o Olavo Bilac?

- Então, esse céu aí que nem em Shangri-lá se vê assim. Eu seqüestraria agora e decalcaria nos seus seios, se você mandasse eu estaria disposto.

- Então traz.

- Eu disse que estaria disposto. Futuro do pretérito. Agora não estou.

- Ah.

II

- Só eu mesmo, uma tonta, tão pouco voluntariosa, sem amor-próprio nem coisa melhor pra fazer em casa, tão minimamente exigente, pra vir torcer por você num inter-clubes de peteca às 4 da tarde de sábado.

- O amor é lindo, honey.

- É lindo e bobo, besta, mentecapto, retardado, autista, acéfalo. Tenha dó, até fazer xixi é mais emocionante que isso.

- E depois daqui? E sua quedinha por esportistas ofegantes? E esse meu fogo todo, aquecido pelo jogo? Que me diz?

- Sei, sei. Quero ver se essa peteca você vai deixar cair...

- Isso é uma ameaça?

- Não. Uma esperança.

III

- Ai, como eu detesto quando você faz isso.

- O quê? Mexer a bebida com o dedo? Très chic, tolinha. Isso é absolutamente in, se é que você me entende. Vai se instruir nos manuais de etiqueta da Glorinha Kalil pra depois implicar comigo.

- Deselegante, convencido, animal bruto. Devia ter deixado você lá, correndo atrás de peteca com seus amigos gordos.

- É. Pena que você não resistiu ao papai aqui.

(plof)

- Mas o que é isso? Hein, o que é isso? Nunca imaginei que alguém teria coragem de me jogar um absorvente usado na cara!!!

- E eu jamais sonhei em ter que me contentar com o 16º colocado num inter-clubes de peteca. Prefiro ir pra cama com a própria peteca.

- Fique à vontade. Tá dentro do guarda-roupa.

- Sim. Como os amantes esperando a saída dos maridos cornos.

IV

- Pensa que é fácil, no melhor da história aquele cheiro de cebola na sua mão?

- E pensa que é gostoso meia dura de chulé, pasta sem tampa, jornal jogado?

- Prometo que mudo.

- Ah, tá. Do mesmo jeito que prometeu decalcar o céu nos meus seios. Duvido que mude...

- Você não entendeu. Quando eu falo em mudar, é mudar daqui.

V

- Olha o tempo que você tá aí lixando essa unha. Se vocês mulheres soubessem da tara dos homens por unha lixada...

- Você pode não reparar, mas há quem dê valor. Ô se há.

- Em unha lixada?

- Em unha lixada.

- Quem por exemplo?

- Use seu poder de dedução.

- Reticente e misteriosa. Não deixa no ar, não. Começou, agora conclui. Quem?

- Preocupadinho, bem?

- Tsc, tsc. Aliviado. Pra reparar na unha, não deve ser lá muito homem...

- Nem jogador de peteca.

- Ah, vai pr’aquele lugar, vai!

- Já estou nele. Faz tempo.

* Marcelo Sguassábia é redator publicitário. Blogs: WWW.consoantesreticentes.blogspot.com (Crônicas e Contos) e WWW.letraeme.blogspot.com (portfólio).