Do
rés do chão para o Olimpo
*
Por Felipe Reinhart
Confesso
que soube do teu aniversário de 100 anos, comemorado sábado (12/1),
por um jornal paulista, Rubem Braga. Não acho que gostarias de uma
festa com música alta, canapés gordurosos, mulheres siliconadas e
uísque de procedência duvidosa para celebrar o teu centenário de
nascimento – nem talvez caderno especial, suplemento grampeado ou
edição extraordinária. Defendo, porém, que merecias mais que uma
matéria que comparou a tua efeméride retumbante com a dos 90 anos
do teu amigo Sérgio Porto, que caíra no dia anterior, sexta-feira.
Escreveu lá o repórter que tu, Braga, estás ganhando reedições, que pesquisadores preparam para breve o lançamento de volumes de inéditos teus, que uma exposição em Vitória vai relembrar a tua vida errante e a tua obra inesquecível. Para o Stanislaw Ponte Preta, nem livro, nem brinde, nem novidades, nem lambe-lambe pendurado na parede do museu.
Ora,
esse confronto de cuidados com o legado de vocês, feito assim, com
frieza jornalística e nenhum brilho literário, bem sabes, é
expediente de paulista, que volta e meia encontra um jeito de expor a
sua solidão sem tamanho e a sua felicidade nunca plena agarrando-se
ao contorcionismo dos números e açulando rixas caducas. No Rio,
tenho certeza, os jornais devem ter sido mais generosos com vocês.
Registro
digno
Todavia,
alguém de bom senso lá da sucursal carioca do jornal paulista foi à
Barão da Torre investigar o estado de conservação do teu jardim
suspenso, projetado pelo Burle Max e agora sob os cuidados do teu
filho Roberto, que vive com a mulher na cobertura invejável. E
escuta só que notícia boa: o menino tem metido a mão na terra e
laborado como gente grande, e as plantas, as árvores, os
passarinhos, o verde das folhas e o colorido das flores estão
vivíssimos, como quando os deixaste.
De
lá de cima não se tem mais a vista para a praia de Ipanema e para a
Praça General Osório, pois prédios enormes foram erguidos ali em
volta, e é preciso reconhecer que a morte do teu vizinho Millôr
Fernandes agravou ainda mais a aridez do entorno. No entanto estão
lá a jabuticabeira, a pitangueira, a goiabeira e até a rede na qual
te deitavas para olhar o Rio e sentir saudades de Cachoeiro do
Itapemirim.
Arrisco
dizer que se o jornal tivesse tratado só do pomar e só da horta,
sem os mexericos de um ganha isso, outro não ganha nada, teria
oferecido aos leitores um registro muito mais simpático e digno da
tua memória.
Coxas
e seios
Olhando
a semana que passou em retrospecto, me lamento por não ter
percebido, aqui de Florianópolis, a aproximação do teu
aniversário, e ter deixado que uma reportagem ingrata de jornal me
pusesse a par do assunto. Pistas não faltaram, e eu só as reconheço
agora.
Imagine
que descobri no Centro da cidade um sujeito que esmola livros. Ele
fica sentado numa curva de escadaria, sobre um pedaço de papelão
coberto por romances baratos, e escreveu assim numa tira: “Aceito
doações”. Pois na terça-feira eu passei os olhos sobre as
mercadorias dele, voltando do almoço, e havia coletânea tua à
venda, mas eu não percebi a tua presença.
Na
quinta de manhã, no ônibus a caminho do trabalho, ouvi a música:
era clássica, ou erudita, com violino, harpa, contrabaixo, tuba e
fagote, tensa, nervosa, irrequieta. Ninguém portava radinho. E então
fez-se a crônica, e eu imaginei que, sem saber, estávamos todos ali
dentro rumando para um fim trágico, com a trilha sonora adequada, à
lá tristes heróis gregos! Por isso, até o momento em que
desembarquei, tossi em protesto ao ranger dos violinos, como aprendi
contigo, que padecia de acessos de pigarro no teatro tão logo a
primeira nota da orquestra fosse exigida pela batuta do maestro. Mas
eu não percebi a tua presença.
No
sábado do teu aniversário, só fui me dedicar à leitura depois de
completar as tarefas da casa. E ouve essa: já faz uns meses que eu
ando pondo em prática umas iniciativas de agricultor, e encasquetei,
como resolução de ano-novo, que devo juntar às ervas que cultivo
na sacada – alecrim cheiroso, salsinha selvagem e manjericão
perfumado – um vaso grande, para plantar alface. E foi depois de
pensar mais uma vez nas dificuldades desse projeto que eu peguei o
jornal, e lá estava o teu jardim suspenso em fotos coloridas,
vivíssimo, riquíssimo, onde de tudo dava e tudo nascia, menos
dinheiro. E eu não percebera a tua presença.
No
domingo, o mesmo jornal da véspera se redimiu da ranhetice e
recuperou uma crônica tua, de 1952, sobre o joelho de uma amiga.
Escreveste: “Há homens que não são atentos aos joelhos, nem
reparam como eles mudam de personalidade quando a perna se estende e
se dobra, ou melhor, como a personalidade de cada um depende de sua
mudança nesse jogo”. Nada mais perspicaz. Mas o melhor estava no
fim: não ficavas reparando muito no joelho, para que a amiga não
pensasse que estavas de olho era na coxa. Eu gelei. Por sofrer de
fotofobia, eu deveria usar óculos escuros, principalmente na praia,
mas jamais consegui: me tortura a ideia de que as mulheres achem que,
enquanto converso com elas, estou na verdade admirando coxas e seios,
espertamente. E por elas eu deixo que o sol castigue os meus olhos…
És
mestre até nas excentricidades e nos pudores, velho Braga! E eu te
admiro ainda mais por isso.
Um
forte abraço desse teu leitor
(Texto
reproduzido do Observatório da Imprensa”, publicado em 22 de
janeiro de 2001).
*
Jornalista e editor do blog “Olhar sobre a Ilha”.
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