Por João Alexandre Sartorelli
Extremo das eras que me transformaEm um profeta de quinta categoria.Procelas presas sob o fogo das horasInvertem o conceito que mal concebia.Assim entre pretextos e dramas,Entre perfeitos vãos de utopiasSigo o que resta de meu carmaE não satisfeito torno a brasa fria.Anjos sem trombetas e iluminadosPerdem-se nos pesadelos da BahiaE trazem o espanto, o não e o passado.Era, eu sei que foi o que nela iaE direi será a quina do quadradoE o círculo símile da grega magia
* Analista de Sistemas por profissão e poeta por vocação
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