Literário

Invisível

* Por Pontes de Miranda

Quando duas vezes

cem vezes,

mirando o Sol,

andar, em torno, a Terra,

a Terra

em que nós dois habitamos,

Eu, hoje, neste dia esplendente que passa,

que passa

para não mais volver,

e Tu,

na desconhecida manhã de um dia de sol futuro,

- Tu, talvez, me lerás.

Lerás

o que escrevi com os meus dedos

passageiros,

mas firmes,

no pouco de tempo que vivi,

que vivi,

a pensar e a sentir.

Será velho, amarelecido das idades,

este novo papel cor de pérola, que eu acaricio

com a minha pobre mão

intelectual e lasciva,

com a minha pobre mão,

signo de uma alma propiciatória,

que já hoje parece, como, então, te parecerá,

ter morrido há séculos

e

em séculos

futuros

ter vivido.

O meu tempo, que eu vi,

que vivi,

que perpassou em mim,

e me nutriu,

enganou-se em pensar

que vivia comigo.

Com o meu corpo, sim.

Com a minha alma, não. Minha alma é solta,

freqüenta

e bebe

em todos os festins

da Eternidade.

(Eu sou a sombra sonâmbula que segue,

seguida de outras sombras

que eu sensibilizo...)

Na ignota manhã da segunda centúria.

Tu lerás

a frase misteriosa que escrevi,

compreenderás,

- e beijarás,

com a tua alma,

os meus dedos

invisíveis.

·        Jurista e escritor, membro da Academia Brasileira de Letras.