Literário

Moldura

* Por Núbia Araujo Nonato do Amaral

Morávamos numa casa simples, melhor, modesta. A porta da frente era daquelas cortada ao meio cuja fechadura era uma tramela de primeira geração, na minha santa ingenuidade, era o que bastava para um sono tranquilo.

O chão havia levantado abrindo uma cratera onde nossos barquinhos de papel afundavam solenes. O banheiro, lúgubre, escuro, daria um ótimo cenário para filme de terror.

A cozinha era comprida, um fogão, um armário e pendurado num canto, irresistíveis linguiças ou bananas, ou carne seca ou nada.

A sala era pequena, um sofá verde, se não me engano,  depois o pessoal da produção confirma. Uma televisão coberta com um paninho, não tinha luz mesmo e um armário daqueles antigos, cheio de gavetas e só.

O único quarto da casa tinha uma cama, um guarda roupas de cortininhas e uma penteadeira que eu adorava, achava aquilo lindo! A parede do quarto era colado a um poço, úmido de dar dó.

Uma vez vi um homem flutuando na janela, achei que fosse minha imaginação. Na frente da casa um canteirinho de margaridas e mais adiante bem ao alcance de meus olhos, mãos e pernas, o bendito quintal do turco!

E assim, feito freio de caminhão, lembrei dos olhos de minha mãe fixos no batente da porta esticando um suspiro comprido…

Criança é bichinho egoísta, molda o mundo atropelando
o outro.

* Poetisa, contista, cronista e colunista do Literário