Literário

Pequena canção da noite

* Por Jaroslav Seifert

As gatas irrompem das águas-furtadas

e tornam-se verdes na noite.

Eu procurava em vão uma  palavra nova

para isso a que os outros chamam sonho.

Para esta quimera, coisa ou instante,

que ultrapassa os limites da tua realidade

e depois - para te submeter ao seu próprio império -

não chega quase a ter corpo.

Para isso que é um simples murmúrio

e se dilacera a cada choque,

assim como um pão de gaze ligeiro

que, rente à tua fronte, flutua no ar.

Isso que, com o sangue, chega ao rosto

e faz sonhar as jovens raparigas

logo que, confessando-se à almofada,

se escondem sob os cobertores.

Para isso que surge assim que as tuas mãos

cobrem os teus olhos; isso que quase

a tua orelha não ouve, quando há um suspiro -

muito baixo - num recolhimento solitário.

Para esses olhos e esse olhar, enfim,

com os quais uma senhora me deslumbrou.

E com os quais, desde então, eu sonho ainda,

balbuciando versos comovidos.

Velar sem prazo, pela dor:

nada me impedirá de dormir mal.

A cidade? Dorme. Lá em baixo, o dique

purifica o ouro pálido das estrelas.

* Poeta checo, ganhador do Prêmio Nobel de Literatura de 1984.