Literário

Espanto de existir

O que é a vida? Esta é uma pergunta recorrente, que milhões de pessoas já fizeram, e ainda fazem, mundo e tempo afora. Respostas há muitas, mas nenhuma conclusiva. A indagação dá margem a infinitas especulações, mas a nenhuma certeza. Uma das incertezas é: a morte é o fim de tudo? Para muitos, a resposta é afirmativa. Para outros tantos, baseados exclusivamente na fé, a “alma” – que tem significados diferentes para diversas pessoas – seria imortal. Mas saber, saber mesmo, de verdade, sem possibilidades de engano, ninguém sabe. Creio que jamais se saberá.

É certo que nem todos se preocupam com isso. Aliás, suponho – com base na lógica e principalmente na observação – que pouquíssimos pensam nisso. A imensa maioria, mundo e tempo afora, limita-se a sobreviver, como animais irracionais, como plantas, embora tais pessoas contem com a possibilidade de raciocinar, como as que pensam constantemente nesse mistério e em tantos outros que nos confrontam. Apenas uma relativamente incipiente minoria, que se não é composta de filósofos, o é de gente com potencial para a Filosofia, tem esse tipo de preocupação. Entre os que ousam “filosofar”, a principal preocupação se refere ao “significado” de viver, se é que exista algum.

Colhi, aleatoriamente, aqui e ali, a opinião de vários escritores a propósito e elas divergem, como seria de se esperar. A maioria, para minha surpresa, é pessimista. O escritor francês, nascido na Argélia, Albert Camus (que já foi jogador profissional de futebol), por exemplo, entendia que “antes a questão era descobrir se a vida precisava ter algum significado para ser vivida. Agora, ao contrário, ficou evidente que ela seria vivida melhor se não tivesse significado”. Discordo! Mas... Estou mais propenso a concordar com a opinião de Gabriel Garcia Marquez, que escreveu: “A vida não é mais do que uma contínua sucessão de oportunidades para sobreviver”. Pelo menos é o que parece, embora não descarte o fato de que, como o povão diz amiúde, “as aparências enganem”. É verdade que nem sempre. Mas...

A poetisa portuguesa, Florbela Espanca, não via qualquer lógica na vida. Escreveu, em uma de suas tantas cartas a amigos: “A vida é apenas isto: um encadeamento de acasos bons e maus, encadeamento sem lógica nem razão. É preciso a gente olhá-la de frente com coragem e pensar, mas sem desfalecimentos, que a nossa hora há de vir, que a gente há de ter um dia em que há de poder dormir e não ouvir, não ver, não compreender nada”. Ela, todavia, foi incoerente. “Desfaleceu”. Abreviou sua hora final, cometendo suicídio.

A mim a vida causa, sobretudo, espanto. Eu teria, portanto, minha entrada franqueada na biblioteca descrita pelo português José Gomes Ferreira, no livro “As aventuras de João sem medo”, em cuja porta havia este aviso: “É proibida a entrada a quem não andar espantado de existir”. Aliás, este escritor, autor de uma quantidade muito grande de publicações (quase uma centena entre poesias, crônicas, contos, ensaios, literatura infantil etc.etc.etc.) está novamente em evidência com o recente lançamento, pela Editora Dom Quixote, de uma de suas obras mais antigas (datada de 1966) e mais surreais. Refiro-me, exatamente, ao livro “As aventuras de João sem medo”. O enredo é mais ou menos o seguinte, conforme sinopse divulgada pela editora:

“João Sem Medo habita na aldeia Chora-Que Logo-Bebes, cujos habitantes vivem presos à tradição de que tanto se orgulham: chorar de manhã à noite. Um dia, o nosso herói decide saltar o Muro que protege a aldeia da Floresta Branca, local onde ‘os homens, perdidos dos enigmas da infância, haviam instalado uma espécie de Parque de Reserva de Entes Fantásticos’. Tem início, assim, uma viagem surpreendente, na qual João Sem Medo irá cruzar com bichos de sete cabeças, gigantes de cinco braços, fadas, bruxas, animais que falam, e ainda com o mítico Príncipe das Orelhas de Burro”.

Como se observa, é uma história fantástica que recorre ao imaginário mágico, por vezes de inspiração surrealista. Este romance de José Gomes Ferreira – nascido em 9 de junho de 1900 e que morreu em 8 de fevereiro de 1985 – prova que o autor é  um prodígio de fabulação e de engenho narrativo. Vale a pena ser lido. Segundo a editora, trata-se de “uma obra intemporal que continua a arrebatar tanto adolescentes quanto adultos”. Mas, voltando a tratar da opinião de alguns renomados pensadores sobre esse mistério, que é o nosso “existir” – que a mim causa “espanto” sempre que penso nisso, como destaquei – as duas, digamos, mais poéticas foram as expressadas não por poetas, mas por filósofos.

O romano Sêneca, de cuja obra tenho sorvido generosos goles de sabedoria, recomendou: “Apressa-te a viver bem e pensa que cada dia é, por si só, uma vida”. Daí depreendo que: aquele que desperdiça tempo com tolices, ou com atitudes negativas e perversas, é um suicida, sem que se dê conta. Põe fim a “várias vidas” nos dias que desperdiça. Mas a conclusão mais singela, e para mim mais bela, é a do filósofo Voltaire, que escreveu: “A vida é uma criança que é preciso embalar até que adormeça”. Como não sabemos quando ela irá conciliar o sono, ou seja, por causa dessa incerteza, é que ela me causa tamanho espanto.

Boa leitura.

O Editor.

Acompanhe o Editor pelo twitter: @bondaczuk