A
ponte
*
Por Alberto Cohen
Uma
pequena ponte tão difícil
de atravessar depois dos descaminhos
que fizeram das almas rebeladas
anjos sem voo, de uma asa apenas.
A pequenina ponte sempre esteve
bem perto das pegadas que buscavam
atravessar o rio que os absurdos
criaram separando as duas margens.
Um lado era repleto de cinzento,
no outro eternamente o sol brilhava,
porém cada vez mais os penitentes
com cinza e desamor se misturavam.
E assim a pontezinha, certo dia,
desabou, como coisa muito antiga,
cansada de esperar a travessia.
O escuro se apossou do mundo todo,
o nada fez do rio um oceano
e as coisas feias foram devorando
o pouco que restava de poesia.
de atravessar depois dos descaminhos
que fizeram das almas rebeladas
anjos sem voo, de uma asa apenas.
A pequenina ponte sempre esteve
bem perto das pegadas que buscavam
atravessar o rio que os absurdos
criaram separando as duas margens.
Um lado era repleto de cinzento,
no outro eternamente o sol brilhava,
porém cada vez mais os penitentes
com cinza e desamor se misturavam.
E assim a pontezinha, certo dia,
desabou, como coisa muito antiga,
cansada de esperar a travessia.
O escuro se apossou do mundo todo,
o nada fez do rio um oceano
e as coisas feias foram devorando
o pouco que restava de poesia.
*
Poeta paraense
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