Literário

Comício no Sertão I

* Por Risomar Fasanaro

A mãe serviu a sopa de palavras e toda a família tomou-a em silêncio. Era noite. Uma noite de névoa e trevas. Tão escura que os escombros da vida se escondiam entre as frestas do silêncio. Por isso, nem o pai nem os filhos perceberam que ela lhes servira o que de último lhe restara: palavras.

O pai voltava mais uma vez dos longos túneis de suas buscas, sem encontrar sequer a si mesmo. De todos os males talvez o desemprego fosse, para ele, o de menor importância.

Todos tomaram a sopa e foram dormir. No meio da madrugada, um dos filhos passou mal; suava frio e sentia dores abdominais. Só poderia ser conseqüência daquela sopa, pensou a mulher. E se nem isso pudessem mais comer, o que seria da família?

Resolveu que no dia seguinte iria escolher melhor as palavras, lavá-las muito bem; quem sabe ficara alguma impureza e por isso o pequeno passara mal?

Serviu um chá ao filho que logo melhorou e voltou a deitar-se, pensando no que prepararia para o almoço do dia seguinte. Não permitiria que suas revoltas substantivas, nem as (des) conjunções da vida prejudicassem sua grande descoberta.

Agora, mais segura, poderia dar-se ao luxo de demorar-se nessa escolha, de aprimorar suas receitas. E foi então que escolheu a palavra de que mais gostava: saudade. Por certo, uma palavra tão bonita não faria mal a ninguém.

Tomou-a entre as mãos, sentindo a maciez e a doçura que dela emanavam. Lavou-a bem, deixando que reluzisse ao sol cadacurva, cada haste das letras que a compunham. Depois a temperou com sal e limão, e sozinha, colocou-a na boca e saboreou cada letra, cada sílaba. Sentiu-a fria na boca, e quando tentou engoli-la, foi como se de repente ela crescesse, formasse um nó, fechando a garganta. Fez força e conseguiu engoli-la, provocando no mesmo instante um frio, um peso no estômago que lhe tomou o peito, como travo de fruta verde...

Algum tempo depois o mal-estar passou, mas quando menos esperava voltou a sentir o nó na garganta e a dor no peito dificultando-lhe a respiração, como se fosse morrer. Sentiu medo. Ainda bem que experimentara antes de servi-la ao marido e aos filhos. E pensou: se depender de mim, jamais eles comerão isso.

Já não sabia o que cozinhar, mas decidiu insistir, pois nada havia para comer, até encontrar uma forma de servir as palavras de modo que não fizessem mal.

Escolheu os vocábulos attonitta, inamorare, inodio e acumene. Com uma faca bem afiada, provocou aférese em todas elas. Depois, lavou-as bem em uma bacia de ágata que ganhara de uma ex-patroa, cozinhou-as com alho, sal, pôs coentro e serviu à família.

Mesmo com todos esses cuidados, algumas palavras ainda eram indigestas, e no final da tarde o marido estava com febre. Foi aí que ela resolveu podar, limpar todas as arestas, provocando síncope, crase, haplologia e sinalefa. Ia cortando tudo e de malu fez mal, de amare fez, amar e continuou com lepore, manica, liberare, atroce, legale, dolore, rodador, idolatria...

O dia e a noite transcorreram tranqüilos. A família, enfim, acostumara-se à nova alimentação, e como já não recolhia os restos da feira, passou a ser motivo de curiosidade. O que estava acontecendo? Alguém estava lhes doando alimentos?

A mulher, sem nenhum mistério, contou o que descobrira, e ante a descrença dos vizinhos, explicou como preparava os pratos. Alimesmo explicou às outras mulheres como fazer um refogado de dígrafos, com molho de consoantes.

É claro que ela não dava aos ingredientes os mesmos nomes que eles receberam dos gramáticos. Jamais em toda sua vida tivera entre as mãos uma gramática, muito menos histórica. Se lhe dissessem que servira metaplasmos à família, por certo ficaria horrorizada, ou riria...

-Mas onde a gente encontra esses negócios? – perguntaram-lhe os vizinhos.

-Ora, e vocês não sabem?

Depois de ensinar onde buscar palavras advertiu:

-Vão com cuidado. Comecem do jeitinho que eu falei. Primeiro a, e, i, o, u. Façam sopa, depois usem as outras letras, vão juntando, e só depois de bem-acostumados, usem palavras inteiras, e depois as grandes.? Vão cortando, limpando... Depois de um tempo vão poder comer qualquer uma. Nada mais vai fazer mal a vocês.

A partir daquele dia, os estômagos daquele lugarejo nos confins do sertão, acostumaram-se àqueles novos alimentos. Alguns dentro de pouco tempo puderam dar-se ao luxo de comer palavras que haviam sofrido prótese, epêntese, paragoge e anaptixe.

Tudo corria bem, nem mesmo houve qualquer ocorrência policial durante vários dias. E assim continuaria se um incidente, durante um comício, não viesse atrapalhar a vida daqueles moradores.

* Jornalista, professora de Literatura Brasileira e Portuguesa e escritora,  autora de “Eu: primeira pessoa, singular”, obra vencedora do Prêmio Teresa Martin de Literatura em júri composto por Ignácio de Loyola Brandão, Deonísio da Silva e José Louzeiro.