Literário

Comendo poesia

* Por Mark Strand

Tinta escorre pelos cantos da minha boca.

Não há felicidade como a minha.

Andei comendo poesia.

A bibliotecária não acredita no que vê.

Com olhos tristes

ela caminha com as mãos sobre o vestido.

Os poemas se foram.

A luz é parca.

Os cães estão na escada do porão, subindo.

Seus olhos giram,

suas pernas loiras queimam como um pincel.

A pobre bibliotecária começa espernear e chorar.

Ela não entende.

Quando eu me ajoelho e lambo sua mão,

ela grita.

Eu sou um novo homem.

Eu rosno para ela e lato.

Eu faço a festa na escuridão dos livros.

Tradução: Wagner Miranda

* Poeta, ensaísta e tradutor canadense