Literário

Meus pescadores anônimos

* Por Harry Wiese

Gosto de caminhar pela praia antes do Sol nascer. É mais prazeroso. O ar está limpo e oxigenado e a maresia insculpe seu cheiro no corpo da gente. As gaivotas ainda dominam a areia e não têm medo de mim. Conseguem voar e aterrissar à moda de penugem em movimento. Só se ouve seu pipilar se misturando ao murmúrio do mar.

Ao longe vejo pescadores. São artesanais, anônimos. Estão puxando a rede. Logo estarei perto deles. A distância se encurta a cada passo. Nos tempos idos, eu via vários grupos em ação, com peixes em abundância e sorrisos de duração de dia inteiro. Hoje estão rareando, vejo somente um único aglomerado.

O silêncio é o reflexo da solidão exposta. Puxam a rede devagar. Puxam, puxam, puxam... São cinco homens fortes em cada lado. A cerimônia se desenrola entre a tradição, que ainda perdura e a necessidade da sobrevivência: mulher e filhos.

Pescadores e peixes tornaram-se raros. Mesmo assim, ainda estão lá e sempre há curiosos olhando. Enquanto homens pescam e curiosos olham, a tradição não se extingue.

Enfim, eles puxam a rede com um enorme cinturão, que está junto ao corpo. Andam para trás. O último solta a corda e toma o lugar do primeiro e puxa novamente. É um vaivém cadenciado à moda de certo Nazareno, que um dia pronunciou a sabedoria que lhe era peculiar: “muitos primeiros serão últimos, e muitos últimos serão primeiros". Ele, o Senhor, entendia de peixes. Com dois deles somente, alimentou uma multidão inteira e aos pescadores cansados de nada pescar, orientou: não é ali que deveis lançar as redes, é mais para o lado. E o resultado foi aquele que todos conhecem.

Ali, na beira da praia, a pescaria se aproximava do fim. Parecia colheita farta. Fartura anunciada, fartura ilusória. Entre peixes, caranguejos, arraias, que decepção, há latas de cerveja, garrafas e copos plásticos, vidros e uma tartaruga morta em alto estado de decomposição.

Na areia, os peixes foram recolhidos em grandes cestos, as arraias devolvidas ao mar e o lixo foi levado pelo caminhão da Prefeitura. Aos poucos, o Sol espalhou sua luz em tudo, nas montanhas, nos prédios e uma multidão foi tomando a areia da praia. Guarda-sóis contrastaram com a azul do mar e um transatlântico de luxo apareceu na linha do horizonte. Seu destino é Porto Belo.

Aos poucos, os pescadores dispersaram-se; antes, porém, libertaram a rede dos resquícios de algas e restos de poluição e guardaram-na na canoa. O processo de limpeza é de técnica perfeita. O que me consola é saber que na mesa dos pescadores haverá peixe no almoço e no jantar.

Amanhã, antes de o Sol nascer, se Deus quiser, voltarei a caminhar pela praia e se sorte tiver, encontrarei os pescadores puxando sua rede de sonhos. Sei que mesmo com poluição e míngua de peixes, a tradição de tantas gerações estará garantida. Que o Pescador das gentes os acompanhe e derrame suas bênçãos sobre eles e sobre os peixes!

  

* Harry Wiese é escritor que reside em Ibirama - SC. É autor de vários livros, dentre eles A sétima caverna, romance premiado pela Academia Catarinense de Letras.